La morte è un lento defluire, di fiumara carsica in luglio.

Non è il tranciato violento di una diga, l'interruzione improvvisa e la secca conseguente.

È un lento ritrarsi, negarsi agli occhi, un mutismo assorto, distratto

l'ondeggiare di una tenda bianca nella calura pomeridiana.

C'ero, ero qui e ora ci sono di meno

c'erano flutti dirompenti e ora c'è acqua stagnante e un oppresso gracidìo.

Ero qui e ora c'è l'argilla del fondale, crepata dal sole e dall'arsura.

Lasciamo quello, forse: l'arsura in gola e una insaziabile sete di respiri.